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Siempre vestido como de incógnito, la vista al horizonte después de cada derrota, me mira negando con la cabeza, a veces casi largando una carcajada. El día que gane va a pisar el cigarrillo, metiendo las manos en sus bolsillos, y con su sobretodo negro cruzará la calle, pasará un colectivo. Nunca más lo veré.